25 septembre 2007

Il pleut

J'ignore pourquoi, j'ai eu envie d'écrire un poème...


Il pleut

C’est comme si je déversais,
A grandes tirées de mon âme,
Des flots incessants de larmes,
Sur la terre qui de gris se revêt.

Ne demande pas à ce soleil,
Macabre moqueur dans la prairie,
D’offrir sa chaleur après la tuerie,
Car il garde pour lui son vermeil.

Les collines sont les côtes démolies,
Du cadavre de l’armée impériale,
Et la plaine défoncée par le mal,
Est son corps partant sans homélie.

A Waterloo l’aigle est mort à jamais,
C’est sa Tombe d’argile et de mitrailles.
A Waterloo seuls les corbeaux raillent,
La folie des hommes enfouis sous les genêts.

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